A morte
num cemitério abandonado
à beira-mar.
A morte,
assim,
não me mete medo.
Três garças mansas
de voos displicentes
mancham de branco
o céu azul
Desinteressado das razões
sem perguntar pela inexistência
de sobreviventes, indiferente
ao povo acotovelado ante o sinistro
atravessa o espaço
permitido e se esforça
em recolher
o que pensa
ter serventia
enche a sacola
e a coloca
sobre as costas
o policial não o interpela
nem o prende: passa
incólume entre os destroços
e desaparece na esquina.
(Pedro Du Bois, O COLETOR DE RUÍNAS, 7, Edição do Autor)
Vídeo poema: Encarte
Por Fabiano Fernandes Garcez | 2/05/2011 08:54:00 PM em Fabiano Fernandes Garcez | comentários (1)
Os que escutam
músicas no rádio
quem presta atenção
nos anúncios da televisão
o cão que abana o rabo
ao na chegada do seu dono
sempre há
quem escuta o que dizemos
quem presta atenção em nós
o animal que nos abana o rabo
quem sente fluir a melodia?
quem escuta além de trinta segundos?
quanto tempo o cão leva ao nosso encontro?
melhor desprezar a melodia
desligar o televisor
desfazer-se do cão.
(Pedro Du Bois, OS CÃES QUE LATEM, Edição do Autor)
Ele: vem cabrocha!
Ela: vem cá, broxa!
***
Cueca / Cu? Eca!
***
amar ela / amarela / amá-la / amala / a mala / mala / la
***
Compus, não com sangue, com pus.
***
O homem nega o cio. Negocia.
***
Tu supões / tu chupões / two chupões
***
Eclipse é quando o Sol copula com a Lua.
***
a leitura me apraz me apraz mea praz mea paz paz
***
Paixão é quando os corações são imãs um do outro.
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Quem não é fruto de um caso, só pode ser fruto do acaso.
***
Sessão Maria
1- Para os fumantes: Maria-fumaça.
2- Para os sentimentalistas: Maria mole.
3- Para os promíscuos: Maria-sem-vergonha.
4- Para os altruístas: Maria vai com as outras.
5 - Para os puritanos: Maria, a virgem.
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Lágrimas fertilizam o sentimento.
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Crianças são como nuvens, brincam sem consciência.
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Não sei quantos poemas estão incubados em mim. No momento certo, não hesitarei em pari-los.
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sussURRO
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Entre a existência e o nada, um fio tênue _____________________
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O fresco ar da manhã, injetado nos pulmões com violência. Não há dor, há vida.
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Nós somos nós duros de desatar...
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