Como sementes de taraxacum
officinalis
que apesar de enraizadas a terra
- já que a ela todos pertencemos,
homens, animais e plantas -
estamos à mercê
do vento.
Nos olhos repouso
o fundo me guarda
tal cisco lacrimejante
estou em seus olhos
e o momento da contração
contrafaz a imagem
onde me colorizo
em prismas diversos.
(Pedro Du Bois, inédito)
Escrevia poemas
e atirava-os pela janela
ao vento
para que ele os levasse aonde
quisesse
não concebia a ideia
de ver versos
- presos -
dentro de um livro.
Poesia aspira à liberdade
por isso a cada poema acabado
uma folha de papel voava pela
janela.
Nunca se importava
o poeta
onde o poema ia dar
ou quem iria lê-lo
ou até mesmo
se alguém iria lê-lo
talvez ficasse ali
no meio-fio
esquecido
até que uma chuva o levasse bueiro
a dentro
ou fosse atropelado por um carro
ou virasse bola na mão de uma
criança
papel higiênico nas mãos de um
mendigo
o que quer que fosse.
O mais importante era sempre o voo
do poema.
Na palavra
oco som
repetido
serve aos bandidos
aos soldados
aos amigos
aos santos
a palavra aumenta a fúria
da tempestade e faz rugir
o medo da seriedade
na palavra
o som
repetido
serve de acolhida
na entrada
como loucura
e noite.
(Pedro Du Bois, inédito)
Somos apenas chapéus
sobre as cabeças
poderíamos ser sóis
secando a grama
na proteção
o ataque
com que a defesa
parte o destino
o chapéu e a cabeça
protegem do frio
o calor dos meninos
os sóis fazem sua parte
e se mostram longe
ao contato.
(Pedro Du Bois, inédito)
Da boa água
os patos
distantes
não se interessam
flutuo na queda
(olhos abertos)
minhas mãos imitam
movimentos
estou calado
longe
nuvens cobrem
as luzes
patos passeiam indiferentes
alimentados e fartos
ofertado
cedo ao impulso
meu corpo desce
sob a superfície do encontro
o barulho dos patos
é a minha ausência.
(Pedro Du Bois, inédito)
Assinar:
Comentários (Atom)
