Queria parar de escrever,
construir minha obra
em torno do silêncio,

mas as palavras
são formigas insaciáveis:

de migalha em migalha
carregam meu silêncio
para fora de mim;

faz-se matéria-prima
e alimento
para o que
escrevo.

Pétalas irisadas
se abrem em seus olhos.

Flores azuis perfumam
o meu silêncio.

[gORj]

Caminho só,
assim prefiro.

Dos meus passos
é que tiro as palavras,
versos ainda brutos.

Só, caminho. Assim prefiro.

A solidão estende os galhos
para que a Poesia coma seus frutos.

[gORj]

É noite.

Pelos trilhos
__do silêncio
o trem cruza
meu ouvido.

Abro os olhos.

No último vagão,
acena-me adeus
o sono perdido.

[gORj]

Um apanhado de microcontos e alguma poesia:

Enquanto os grandes mexem suas peças

derrubando torres
manipulando bispos
enforcando reis

entre cavalos e peões,
os pequenos movem suas vidas,

cada um no seu quadrado.

Eu vendo o pôr-do-sol... Ninguém se interessa.
A pressa venda os olhos.

Para ferir
qualquer palavra
é pedra.

Na boca
de quem ama
derrete-se a dureza:

palavras exalam
hálito de flores.

A poesia,
flor desabrochando
no meu cotidiano.

Com os dedos da linguagem
tento colhê-la
e quem sabe
plantá-la
no vaso das palavras.

O verão engorda os rios.
Obeso de águas, transbordam.

E livres do cativeiro das margens,
invadem campos, cidades...

Manáguas ensandecidas!

Indomáveis,
deixam estragos pelas ruas.

Com o beijo dos olhos,
o poema despertou.
Declamei-o.
Seus versos espreguiçaram.
No último bocejo,
a poesia voou.

Carregando o Judas, a molecada para diante da "biqueira".
Gritam:
- Queremos pe-dra! Queremos pe-dra!
E o traficante manda bala.

Na ilha deserta, Robson recluso é.

Poeta que me edita.

E agora?

A poesia morreu,
o sonho acabou.

Quer ir para Pasárgada?
Pasárgada não há mais.

Manuel,
e agora?